Крою жизнь свою отборным матом
Крылья - пепел. Самоуверенный, наивный мотылек...
С тех пор полет в кайфах, но не далек
Такая вот за мир иллюзий плата
А мотылек с тех пор навеки болен
Диагноз мрачный - рак души
Потом без крыльев... Но усерднее "кружить"
Потом -огонь и мотылёк доволен...
Теперь игра с огнем - запретный плод
Ремиссия, порою скорость и водяра
А мотылек теперь калека и урод
Такую жизнь не хочется и даром
Её отборным матом крою я...
Душа гниет, а тело - палачу
За что такую цену я плачу?
Ведь это жизнь, не чья-то, а моя....