Мы пили поющий шорох сердец
в эклектическом вшивом раю.
Мы больше не примем смирительный хлеб
из ваших ветвящихся рук.
Мы больше не примем букеты стекла
из ваших клубящихся рук,
ведь в наших жилах – железный песок,
а на шеях – мониста из бритв.
P.S.
В сновидениях наших – железный песок.
Их пронзают насквозь архетипы из бритв.
Наши танцы – как шабаш резиновых душ.
Мы под ливнем из игл терпеливо бредём,
опаляемы взглядом холодной луны.
Нанесёт постмодерн свой ответный «х**к!» –
завтра солнце лучом нас прострелит насквозь.
Солнце штопаной лампой квадратно смердит.
Мы растратили смысл, растеряли посыл –
взгляд разорван на сотню огромных кусков.