В.С. Высоцкому
Нет, строчки не бЫль -
Они кажутся былью,
Их ветер шептал до зари.
А я разлюбил,
Этих демонов ссыльных
За жгучую боль изнутри.
Рвали как рубаху
Все органы в клочья.
Я смерти в забвеньи желал,
Просился на плаху
И в отпуск бесстрочный,
Показывал хищный оскал.
Но ветер не стих -
Стал свистеть ураганно
И демоны стали сильней.
Я строчек нагих
Не жалел и гортанно
Чеканил их рифмой своей.
И вот всё затихло.
Я зол, но свободен.
Смягчился звериный оскал.
На выход!
У выхода сотни полотен,
Что с ветром я рифмой писал.
Как дети наивны
И смотрят с надеждой
Мне вслед, уходящему прочь.
Я б прыгнул с обрыва,
Но липкая нежность
Тихонько просила "Отсрочь".