Свою родословную,
Помню
Дословно я.
Мать – с ткацкой фабрике.
Папа был - ткач.
Дед, старый каторжник,
Сгинул на каторге,
А из меня,
Получился – скрипач!
Скрипка, играючи,
Душу тревожила. –
Плакал за столиком
Бедный монах.
Старость его,
Раньше срока стреножила.
Я, как и он,
На свободе в цепях.
Цепи мои,
Это скрипки и женщины.
Много их было, -
Забыть не могу.
Только бы жизнь,
Не дала снова трещину.
Я не желаю
Её и врагу.
Пейте, товарищи,
Кровь мою красную, -
Музыку скрипки
В кабацком дыму.
Я, как Христос,
Ведь живу в не напрасную,
С музыкой скрипки,
Вам жизнь отдаю.
Очи, вы чёрные,
Кудри, вы с проседью,
Скрипка послушно
Легла на плечо.
И полилась в зал
Мелодия осенью.
И покорён был,
Народ скрипачом.
Жизнь – штука тонкая, -
Хитрая бестия,
В прятки играет,
Со мной на струне.
Я не имею
Сокровищ, поместия,
Но, родословная,
Всюду при мне.
Евгений
Шапорев
13 октября 2003г.