До чего ж, ёлки, счастливы авторы,
Чьи при жизни поются стихи!
Написать бы такие до завтра мне, –
Чтобы были грустны и тихи.
Заболею стихами летально я,
И захватит, – как мир, глубока, –
Непонятная, давняя, тайная,
Неизбывная сила стиха.
И, к утру лишь, волной одиночною
Вдохновенье меня навестит.
Налюбуюсь финальною строчкою,
И отправлю гулять по сети.
Потирая затылок спросония,
Протрезвеет фейсбуковский друг
И, пока не родится гармония,
Не отпустит гитару из рук.
Покоренный волшебными строками,
Подберет к ним такой ми-минор,
Что ударит в сердца, словно током, и…
И СКВОРЦЫ повылазят из НОР.
Время теннисным прыгает мячиком…
Вот, друзья у вечерних костров
Запоют, кто-то даже расплачется,
И … не вспомнят, кто автор стихов.