Мне поэзии мысль не приходит случайно,
Я корплю, я радею, тружусь на бегу.
И когда вдруг рождается рифма нечайно,
Удержаться я, честно, уже не могу.
Я пишу на лету, проживая минуты,
Моих дней вдохновенье со мною живёт.
И прошу об одном: дайте сбросить мне путы
Моих будничных дней и обратно вперёд.
Мне поэзии мысль дарит чувство свободы,
На бумаге могу я о многом мечтать.
К сожаленью, слова утекут словно воды,
И придётся мне снова рассказ мой начать.
Начинаю опять свою нежную песню,
Для меня эти строки - на сердце елей.
И чем больше пишу, тем мне жить интересней,
И призванье моё для меня всё милей.
Ах, уж полно, прошу, вы оставьте в покое
Свои чувства, и сердца безудержный бред.
Я не просто поэт, я поэт по неволе,
Я по воле своей благородный поэт.
Мне поэзии мысль не приходит случайно,
Я корплю, я радею, тружусь на бегу.
Я живу, как и все, в суете и скучаю
По бумаге, где мысль изложить я могу.