Читаю мамины письма.
Окунаюсь в прошлую жизнь.
Многое не имеет смысла.
Жизнь пролетела,как мысль.
Пахнут письма родным домом.
Которого давно уже нет.
Воспоминания стоят комом.
И в окнах не мамин свет.
А в письмах жизнь продолжается.
Мама нам пишет и шлёт.
Все теперь вспоминается.
Такой на сердце печали гнет.
Смотрю на конвертик мятый.
Целую буквы строк.
Твержу себе раз пятый.
Спасибо случаю,что письма уберёг.