зима набросками осенней измороси
с тонкой наледью порой... промозглость
до озноба дрожи искренней, где уста
шептали ...ни пытайся женщину понять,
а научись ее , если ценишь ощущать...
и видеть тени незамысловатых сюжетов,
как доверчива наивность...а грубость
многогранно так воспета, во строках
и порывах превосходства жизненных картин,
я лишь спрошу...а ты любим...
оставив многоточие сюжетов...где
действия во, что мы сейчас одеты..
экранные эпизоды множества дорог..
о чем я?, спросишь ты...о следах,
о чувствах...как бежали между строк,
и спотыкаясь в искренности деяний,
эфирное пространство...построенный там
дом, гостеприимность...это вкус, желания
уюта и тепла...ведь тот кто любит,
знает искренность душевного добра.