Давно лежит закрытая тетрадь.
Обложка понемногу выцветает.
Без дела ручка на столе скучает,
А мне совсем не хочется писать.
О возрасте рассказано не раз,
О прежней жизни строки я слагала…
Но вдруг, стихами думать перестала!
Короче, кризис творчества у нас.
Мы- это я и муза, двое нас.
Но смутное закралось подозрение,
Что эта дама, вместе с вдохновением
На юг, с гусями, греться подалась.
Меня одну оставила зимой.
Хоть головой теперь об стену бейся,
Да потихоньку думай и надейся:
Вернется ли изменница домой?