Пишу тебе письмо.
С чего начать мне?
Начну с чего-нибудь. Январь. Нет сил.
Рождественскими тихими ночами
стеклянный глаз луны в окне висит.
Так. Далее. В углу мерцает ёлка.
Пора её отправить на чердак
решительно, иначе будет долго
стоять: порядок – не моя черта.
Добавлю о погоде пару строчек:
здесь всё бело, и ночь почти светла;
следит за мной глаз лунный ночь за ночью,
глядит из-за оконного стекла,
как я на сон грядущий пью таблетки,
а перед тем – глоток-другой вина,
чтоб меньше мучил свет белесый блеклый,
луна в окне, и снег, и тишина;
здесь, в наших снежных северных широтах,
семь месяцев в году царит хандра,
бег времени сбавляет обороты,
и сумерки с утра и до утра –
я потому-то и берусь за ноут
и написать хочу тебе письмо –
про то, что жизнь всё та ж, хоть год и новый,
потом про глаз в окне. Приветик. Чмок.
Легко и мило. И без обязательств.
Надеюсь, ты уловишь мой сигнал.
Но вот вопрос шекспировский: писать иль
не надо? Даже мысль саму изгнать?
О Господи, на что же мне решиться?
Да или нет? Нет-нет... Конечно да!
Мои сомненья белой ниткой шиты –
ты будешь рад письму. Ты долго ждал.
А собственно, что я сказать хотела?
Стираю строчку, думаю: о чёрт!
Луна в окне... Но не в луне же дело –
и вообще...
Зачем писать?
О чём?..
:(