Ты пожалуйста сказку, а правды не надо,
Надоела мне правда с вкраплением лжи,
Мне мороза с теплом, тишину листопада,
Не рисуй, как всегда, из души миражи.
Каждый день, каждый час, мы меняемся в этом,
Нам и это не то, как и после не так,
Нарисуй мне синиц гомонящих с рассветом,
А не наш бесконечный, во всём кавардак.
Посмотри на лучи, что за штору пробились,
Им вообще наплевать на планету вокруг,
Развелись, познакомились, ждали, влюбились,
Потеряли опору и ласковость рук...
Убежали, вернулись, простили, расстались,
Сколько можно в себе, это всё собирать?
Ведь по сути мы те, кем всегда оставались,
И другими уже невозможно нам стать.
О мечты, о мечты - безрассудство полёта,
Ну прошу, не рисуй, золочёную клеть,
Мне бы след, реверсивный, того самолёта,
На котором я в сказку смогу улететь...