Душа страдает от избытка.
В её крови танцует страсть.
Ей снятся кони и кибитка,
и снег, что сыпется, искрясь.
Её цыганское начало
взорвало надоевший быт
и кровь, как струны, зазвучала.
Она сверкает и кипит.
Уже от первого аккорда ползут мурашки по спине.
Она к окну шагнула гордо:
- Ай, нэ-нэ-нэ?..
- Ай, нэ-нэ-нэ!..
Ей не сидится, не стоится.
Она, как чайник на плите.
Она - всклокоченная птица, уже готовая лететь.
Она - для выстрела пружина...
Взлетает песня в облака.
Она порхнёт неудержимо
на свист лихого седока...
И вот она - её дорога.
Её судьба - в сплошном огне.
Ей хочется всего и много...
- Ай, нэ-нэ-нэ?..
- Ай, нэ-нэ-нэ!..
.......
Им бы домчаться поскорее...
Она от радости пьяна.
Она его собой согреет сильнее, чем бокал вина.