Под звуки волн вращается наш маленький мирок.
Здесь кто-то полон, кто-то одинок ,
И кто-то в такт вращается, а кто-то вертится вокруг,
Кто-то стоит, а кто-то сделал свой последний круг.
И этот кто-то, где-то мог бы быть тобой,
А в чем то был бы лучше несомненно,
Сатира жизнь, здесь игровых актеров ноль.
Здесь обитает форма - человек обыкновенный.
И цвет волос, и глаз - мы все лишь где-то и когда-то,
И кем то созданы, на берегу у этих самых волн.
И этот кто-то скажет допивая свою чашку латте,
-«какой же дилетант ваш режиссёр»