Я назвал себя, скромно, поэтом.
Мой век груб. Мой век без романтизма.
Век, где сам человек под запретом -
Монохромная вязкая призма.
Я поэт, в век притворных придворных,
Где давно всем все стало не чуждым.
Век - стал веком «Закрытий Огромных»
Сделав Пушкина Сашу ненужным.
Век комедий, до низости пошлых,
Век бессмысленных нотных Плеяд.
Я живу в век с зачеркнутым прошлым.
И зачеркнутым прошлым объят.
Это век, где, всем всё стало можно.
В век иллюзий. Век купли-продаж.
Не простой век, но век и не сложный.
Век - не взятый на абордаж.
Я зову себя, скромно, поэтом,
Хотя здесь, каждый третий - поэт.
И каждый, тут, пишет: о том и об этом...
Только что-то стихов пока нет.
Здесь, где я, каждый может быть нищим
Реже тут, когда каждый богат.
Век, в котором мы, все, что-то ищем.
Но, увы: не находим никак.
Век, стал веком больших наблюдений -
Наблюдений со стороны.
Век тенденций. Век направлений.
Век нововведений из старины.
Я зову себя, скромно, поэтом,
В век, где ценности стёрты с лица.
Мирный век в крови алого цвета...
Но всем хочется отрицать.
Век, где память заполнена напрочь,
Затхлым запахом лживых вестей.
И, здесь, не то что, «оставят на ночь»,
А здесь, вообще ненавидят гостей.
Век искусств, где в чести непристойность,
Где уродство - исход красоты,
Где уже невозможно достойно
Захлебнуться от простоты.
Век скупых откровений, и приторной лести,
Век, в котором, слово, дешевле монет.
Я назвал этот век - Неизвестным,
А себя - Неизвестный Поэт.