Сон был рождественский - вокруг толпились овцы,
младенец плакал и дрались волхвы,
матрос пулял по звёздам из винтовки
и эхо убегало за холмы.
Всё, что росло и двигалось - светилось
нездешним светом. Да и светом ли?
Быки жевали прошлогодний силос,
наполненный энергией земли.
Мария перечитывала список
всех тех, кто опоздал не в первый раз -
вождей, поэтов, толстых, длинных, лысых,
и тех, кто свят, и кто грешить горазд.
Она взглянула на меня с печалью,
насыпала ещё ведро овса.
Я отвечал признательно мычанием
и бил о стену кончиком хвоста.