Знаешь, скучать и любить - это нормально.
Здесь нет ничего такого, что можно назвать сумасшествием.
Все мы, пожалуй, того... если формально.
Кормим любимых демонов каждым отвязным действием.
Знаешь, ломать себя в строки муторно.
Полубредом сжимать свою жизнь в схожую с рифмой копию.
А судьбы по-прежнему общей нитью опутаны,
и тянутся души друг к другу, маня и любуясь подобию.
Помнишь, в запутанных тропах томились голодом,
мягким теплом у сердца, пленительно нежными чувствами.
Просто горели глаза нечаянным всполохом
в то время, как мир был раскрашен красками блекло-тусклыми.
Слышишь, хотеть быть счастливым - это неплохо.
Плохо, когда в клетке мечешься зверем забитым, раненым.
Дышать общим воздухом рядом - спасения кроха -
гордиться нежным оттиском на коже, губами оставленным.
Молчишь. Недосказанного уж очень много.
Точно не знаешь, к чему это всё, что было когда-то сделано.
Может мы просто оба забыты богом.
Или нам в благо дано было то, что другими давно утеряно.
Знаешь, на кончиках пальцев ловлю вибрацию,
будто ещё не всё, не совсем счастье страхом заполнено.
Но я так устала, нет силы снова подняться.
Прости, если можешь, за слабость со вкусом оскомины.