А я раб примитивной рифмы.
Вы же этого так хотели?
Чтобы я сочиняла вечно,
Что случится на самом деле?
Чтоб от боли не слышать крика,
Обернуть слёзы красной ручкой?
Чтобы сделать меня великой,
Из обрывков могучей кучкой?
Разве пишут стихи в счастье,
На бумагу роняя слёзы?
Я молчу, мне чуть-чуть осталось...
А какие у вас прогнозы?