Есть слова,
которых быть не может,
И люди есть,
которым места нет,
Они плывут,
И каждый раз тревожат,
Привычный миру,
Непомеркший след.
Их не заденет океан событий,
и жизнь
их
не
перевернет,
Ни что вокруг,
не потревожит
обитель их волшебных снов.
Они в своем узорном мире,
Из полугаснущих свечей,
Выстраивают ветви линий,
Сплетённых жизней и речей.
Они художники,
Поэты,
Творцы-
привычных серых дней
Они прекрасны,
и безлики,
они-остатки
Негрешимости твоей.
Они как символ,
Словно знамя,
Резвятся где-то в глубине,
Куда простым,
суровым
дням реалии,
Дороги нет,
И там,
в своей тюрьме,
В своей простой,
и мирной лодке,
покачиваясь на ветру,
они идут,
и продолжаются раскопки,
за веру их,
и чувство
и нутро.
Они как некое виденье,
Что недоступно никому,
Они,
лишь взмах воображения,-
От идеала далеки.
Но этим всем,
особенно прекрасны.
Узор не мы,
узор -они,
Они сплетенья
дня создания,
и окончанья
вечной тьмы.
Они-
тот самый перешеек,
тот самый,
верный поставой,
Что день за днём,
Неперестанно верит,
И чудеса
творятся в нем самом.