В окаменелостях межстрочных,
как в междурёберьях дышащих,
гуляет жизнь, токует, хочет,
разводит шашни.
А по строке, как по окопу,
разлита кровь убитых мыслей.
И кто-то сверху снимет пробу.
И грохнет выстрел,
как продолженье приговора.
И ты лежишь, убитый горем.
И прорастаешь в эти горы,
как в междустрочья.
11.01.20.