Еще бывает так: придешь домой,
все вещи на местах, но дом – не твой,
и хлеб тебе печет жена чужая,
по имени тревожно называя.
И эти дети тоже не твои…
Елена Фельдман «Прохожий»
Чужой
Пришёл однажды
Я к себе домой,
А дом – не мой,
Жена моя – не мой,
И хлеб – не мой
Не мой жена печёт,
И дочь - не мой
Не мой горох толчёт!
И сын - не мой
Не мой играет кот...
А, может быть,
Совсем наоборот?
Я сам - не мой,
А все другие – мой?
Но как тогда
Я быть могу такой?
И слышу мне
Не мой кричит жена:
- Елена Фельдман
Это знать должна!
Ну, а пока, дружок,
Иди ты на…!
Прохожий здесь
Не нужен ни хрена!