Иркутск, зима. И ты живёшь. Жива.
Я в Тель- Авиве крася и шпаклюя
всё думаю— пора лететь... молю я...
но неприклонны злые жернова.
С небес летит январская мука—
я рядом. Задохнулась, — Значит в среду?
В ладонь упала тёплая рука,—
Ну что ж, сиротство, мальчик мой, наследуй...