Как же тяжко писать все стихи
И не плакать с мотивов знакомых,
Тех мотивов, что в жизни прошли
И оставили след лишь разломов.
Как же тяжко держать в себе крики,
Слёзы, гнев, непринятье тоски
По тому, кто был в жизни великим,
Кто зажёг в тебе те огоньки.
Невозможно порой вечерами,
Засидевшись над мятым листом,
Не испачкать творение слезами,
Называя Лицо-божеством.
Если люди увидят всю правду,
Все страдания, боль и печаль,
При которых поэт ищет рифму,
То внутри разобьётся хрусталь.
Вдруг увидеть все срывы поэта,
Все рыданья под красной луной.
Как уходит в руках сигарета,
За бокалом с отрадой дурной.
6 ноября 2019