Однажды зимнею порою
Старик с прогулки шёл домой.
Осталось пересечь лишь поле,
А там – совсем подать рукой.
Уже смеркалось. «Вот и вечер,
Успеть бы надо дотемна!»
Вдруг видит – женщина навстречу,
Совсем не юная, одна.
Идёт и плачет, да так горько,
Что шарф от слёз совсем промок.
Старик притормозил у взгорка
И протянул ей свой платок:
«Вы плачете? Но отчего же?»
На поле опускалась ночь.
А та всплакнула ещё горше:
«Никто не в силах мне помочь!
Я думаю о прошлой жизни,
И о своей былой весне,
И о любимом мной мужчине,
И о завядшей красоте!
Бог так жесток, что дал способность
Мне помнить. И при всём при том
Он знал, когда весну я вспомню, –
Я буду плакать о былом!»
Старик молчал, смотрел куда-то...
И женщина затихла вдруг.
Их обнимая мягкой ватой,
Лишь темнота была вокруг.
«Что вы увидели там?» – тихо
Шепнула Женщина вопрос.
Старик, как будто и не слышал,
Но вскоре молвил: «Поле Роз».
Он улыбался, чуть сконфужен:
«Когда способность помнить дал,
Бог был ко мне великодушен,
Как будто бы Он точно знал,
Что я всегда смогу вернуться
Зимой в прошедшую весну,
И там к ней сердцем прикоснуться,
И улыбнуться в седину!»
Молчала Женщина. Улыбка
Вдруг осветила её лик.
Тихонько скрипнула калитка, –
С прогулки шёл домой Старик.