Вот солнца дирижабль, плывущий из-под арки,
Бросает в окна свет, кропит дворы-миры,
Дней смелые мазки – художник держит марку.
Рискует, не сдаёт позиций до поры…
Вот прошлогодний снег, из памяти ввозимый,
Срывается, летит, метёт и повалил...
И всё бы ничего, но чтобы сделать зиму,
Всегда недостаёт двух тюбиков белил…
Вот в коконе двух вер опомнившийся вечер,
И света в аккурат, и красок в самый раз,
Но слеп иконостас, и лес погасших свечек
Завёл в такую глупь отчаявшихся нас…
Вот мостик через ночь и бурных рук стремнины,
Брод звуков меж двумя оглохшими людьми,
Равнина тишины и бытия рванина,
Поспевшие слова и опоздавший миг...
Обресть и обронить, найти и проворонить,
Пустить мечты в обход, но сил не рассчитать…
А из препятствий бег сплетает так хитро нить,
Что финиш – горизонт, абстрактная черта...
Жизнь – тамада, года справляют именины.
Вот тост за милых дам, вот гость навеселе.
И всё бы не беда, да только счастье мнимо,
Лишь суета сует на немощной земле...
Тягучи времена, песочно будней тесто
Высь не протянет рук, дождь не подаст воды.
Молчание ягнят, ни строчки в знак протеста.
Смирившийся творец – бездарный поводырь…
Виски берёт в тиски бескомпромиссность точек…
Челнок небес дал течь, и берег так далёк...
Но капелька надежд бездумный камень точит,
И всё летит на свет безумный мотылёк...