Друзья... убийцы ходят по земле,
Друг другу, в горло, ножики втыкают,
Иль, водки накатив, в вечерней мгле,
Тебя из автомата расстреляют.
Здесь террористов стало - жопой жуй.
В людях они хотят наделать много дырок.
На войнах поднимает капитал буржуй,
Чтоб размножались клоном из пробирок.
За трупом труп вернёт безбожная война.
А те, кто выжили, уж съехали с катушек.
Вокруг оружия вдруг стало до хрена:
В кармане - ствол, тесак - любимая игрушка.
Вооружённый пушкой гражданин
Различен с властью лишь масштабами деяний.
Проверь - твой труп всегда един.
У государств же на руках кровь страшных злодеяний.
Мразь может детям объявить войну,
Как леди Баттори, кровавая убийца,
Всем рассказав, что лучше быть в плену,
Когда от пыток кровь по телу заструится.
Войны террор не может быть велик,
Власть геноцидом он обезобразил.
В кармане - ствол, а на груди - святого лик.
Так в этом мире мразь восходит в князи.