Зима, декабрь, пригорок бел,
И небо белое как простынь,
Там тишина, где лес шумел,
И мир как будто только создан.
Прозрачен, ясен он и прост,
В нём свет струится ниоткуда.
Как будто разрисован холст
Углём древесным для этюда.
Вон вдалеке чернеет лес,
И тени на снегу подталом,
И мостик, что согнулся весь,
Спит под пушистым одеялом.
И полынья в ручье черна,
Берёз не видно в ярком свете,
И даль на сон обречена,
Хотя не ведает об этом.