На взрытых взрывами полях
Давно уж выросли берёзы.
Весенний сок на их стволах
Прозрачен, как девичьи слёзы.
В них солнца луч, как на стекле,
Играет необыкновенно...
А под берёзою в земле
Лежит солдат с поры военной.
Нет, он не без вести пропал,
Не утонул в болотной топи -
В бою он смертью храбрых пал,
И всё лежит в своём окопе.
Ещё земли беру я горсть -
Вот гильзы под ногой блеснули,
Вот каска, ржавая насквозь,
С пробоиной сквозной от пули.
Нет, не окончена война,
Пока солдат не похоронен.
Он выполнил свой долг сполна
И быть оплаканным достоин.
И был ли он из Балахны,
Смоленский или же рязанский -
Но всех погибших мы должны Придать земле по -христиански.
Нет, не окончена война...
Как память наша коротка!
Вот брат на брата негодует,
Порою из-за пустяка,-
И вновь пожар войны бушует.
Афганистан, Ирак, Чечня...
Ещё болят и ноют раны.
Без крови не проходит дня -
И вот уже бомбят Балканы.
Что людям надо на Земле?
Зачем нам Боги разум дали?
Не для того ж, сдаётся мне,
Чтоб мы друг друга убивали?
Ведь бед хватает без того:
То смерч пройдёт, то наводненье...
Постой, подумай: для чего
Ты есть здесь Божее творенье?
Нет, не окончена война...
Май 1999 г.