На свитке времени рисует муза Клио.
Там шелест крон, звон ручейка и щебет птиц.
Так океаны пробуждаются ревниво,
И чувства падают перед богиней ниц.
С небес увидел это чудо старый сокол.
— Ты не такой, — сказала стая, — хоть убей...
И клюв подрезали ему, сменили око.
Теперь он стал похож на серых голубей.
Теперь, как все, он прилетает лишь с отливом,
Чтобы полакомится рыбной мелюзгой.
Его глаза слепы, уже не видят Клио.
Он среди чувств её уже почти изгой.
Нас часто штампы поведения калечат,
Мы не способны на своей лететь волне.
Кого-то Клио, не узнав, лишает речи,
Кому-то крылья не подарит по весне.
Когда когтям твоим и песням Небо радо,
Тогда конца уж не познает благодать.
От свитка Клио станет время чудным садом.
Ты песней станешь, чтобы зов её раздать...