Я не поэт, а лишь тревожный дух
Усопшего при жизни человека,
В котором лучь божественный потух.
И где-то позади осталась Мекка.
Ни в этой жизни, и ни в жизни той
Мне более не обрести покой.
Из пепла возрожденный сирота
В песках бездушных тел захороненный.
Там до сих пор заросшая плита.
На ней размыта надпись "Непреклонный".
И нет уже давно под ней цветов,
Лишь груда бесполезных черепов.
Я не поэт, а клавиша рояля,
Что на концерте в обществе глухих
Стоит в углу, в умах людей играя.
Бесшумностью сжигает души в них.
Нет звука громче звука тишины
И света ярче отблеска луны.
Я - мастер отражающих зеркал,
В которые не смотрятся обычно.
А тот, кто смотрит, вряд ли бы признал,
Что пойман этим зеркалом с поличным.
Я не поэт, но поручил стихам
Избавить вас от страха к зеркалам.