Тихо помешанных – не слышат.
Идут за буйными – всегда.
А тихие – лишь письма пишут,
Что не доходят никогда.
Нет хуже скромности – порока
В эпоху наглости и лжи,
Хотя, причём же тут эпоха:
Другие были ли, скажи?..
Молчишь, потупившись... А я вот
Тебе такую вещь скажу:
У леса тот в фаворе явор,
Чей в ветра час слышнее шум...
Ведь многим – тишь дороже крика,
Но, чтоб хоть кто-нибудь узнать
Об этом смог, – как буйный, дико
Обязан кто-то проорать.
11 января 2020