Я изгой. Пусть презирают,
пусть плюются за спиной,
остро-сладкая приправа
утоляет голод мой:
«сапожок», ножи и кресло,
дыба, молот и игла…
Здесь, в подвале мне не тесно,
есть простор для ремесла.
Говорят, что взгляд мой странен —
осужден я быть таким,
потому что слишком рано
поседел и стал глухим.
Тонким лезвием по коже,
толстой плетью по спине…
Крик «о, боже» не поможет
раздробиться тишине.
Мне неведомы соблазны,
не от мира я сего:
крови жуткие миазмы,
едкий дым и… ни-че-го.
Нежно вытру нож о ветошь,
тишина звенит в ушах.
Я — художник. Это — ретушь.
Просто ретушь на телах.