С каждым автором слышу я время:
Уходящий трагический век.
Чем счастливей и радостней племя,
Тем коварней расклад, человек.
И откашлялась старость:
– На сдачу
Мы берем у судьбы бюллетень.
Лихорадочно ищем удачу
В полосе чёрных дней, чёрных дней.
Одержимость попутно истратив,
Растеряв даровитость идей,
Мы трясёмся от злобы, как клячи,
Над потерянной жизнью своей.
Интересные наши творенья
Под плитой у грядущего – прах.
И растёт на глазах поколенье,
Нагоняя безудержный страх.
И мелькнёт их веселье в придачу.
И истлеет любовь на губах.
И невольно я прячу задачу
В поэтических строчках сейчас.