Шёлком белым сад укрыт,
Но дверные скобы неба
Дождь сорвал и уж к обеду
Птица мокрая летит
И щебечет под стрехой,
Вспоминая краски лета.
-Воробей не для поэта,
Он мне смело говорит.
Сер, мол, мал и в том наш бич
В лужах любим лапы мыть,
Жмемся ближе к человеку,
Зная, – может подстрелить.
Шелком был мой сад укрыт,
Но согнуло скобы небо
И в мое окно глядит
Воробей и просит хлеба.