Поэт один царит во мраке
И в колыбели снов, везде!
Ему неважно в чём он: в фраке,
В одной рубашке налегке...
Какая разница! Отныне
Он сам, как ветер, он пиит!
Он сам рисует на картине
И с музой только говорит!
И что ему какой-то цензор?!
Зачем чужих искать похвал?!
Он сам судья, Остап и Бендер,
А, может, и девятый вал!