Мне говорят, что заглянули в душу ,
И что-то в ней как-будто повидали .
Слова пусты. Там только холод стали ,
Который впредь любовью не нарушу .
Пишите Ваши милые сюжеты
Про облака, набором длинных строчек .
Ушёл июль, а осень разум точит ,
И не желаю видеть бабье лето .
Ваяйте то, что Вам не пригодится .
Полёт души пускай стремится к славе ,
Горите, словно куст в кипящей лаве ,
Страдайте гордо раненною птицей !
К чему всё это?! Вы не понимали -
Я Вас любил, и вовсе не был грубый .
Кричали болью, надрываясь, трубы ,
Да так, как смогут впредь уже едва ли .
Под напускной весёлостью увидеть
Не каждый в силах шёлковое сердце .
В него закрыта с ржавым скрипом дверца .
Не будет больше биться в голом виде .
Казнить или оставить жить- был выбор ,
Где Вы легко, как прежние, казнили ,
Но не покроюсь слоем мёртвой пыли ,
Любовный плен не приведёт на дыбу !
Кусайте в кровь свои сухие губы .
Я знал исход. Он мне всегда известен .
Терзайтесь в пылкой ревности и мести ,
Так, чтобы жар не уходил на убыль .
Гуляйте с теми, кто луну предложит -
То, что лежит на блюде- не подарок -
Под дуги старых петербургских арок ,
Пройдя с пузатым на ночное ложе .
Читайте писанину пышных словоблудий
Строчителей избитых пустословий .
Меня уже Вам не поймать на слове ,
Навек погрязшего в духовном блуде .
Вас обещал вести до пьедестала ,
Да только это никому не нужно .
Строчите рьяно, вдумчиво, натужно ,
Покуда сердце биться не устало .
Писать стихи- до безобразия просто...
Никчемно. Глупо. Просто бесполезно .
В любой строфе, нежнейшей иль скабрезной -
Поэта грустный, одинокий остров ...
(январь.2020 год)