(Е.К.)
Нож, стержень, влажных стихов салфетки -
мой микролайф.
Учиться благодарить, за то, что не умерла
неделей раньше...
Сметь улыбнуться и отойти.
Доверить, не сомневаться и не грустить.
Какая с места срывает сила лететь успеть
тому, кто выслушать согласится, немного спеть?
Бубнишь, гадаешь на стрелках судеб, базар - вокзал,
где пару строчек отправить людям глаза в глаза.
Пока глядишься в людское море и неба твердь,
звенящие колосья споро
срывает смерть.
Боль словно клещ в имена вцепилась -
не оторвать.
И если тело теряет силы,
то голова
не отпускает, саднит,
трясёт.
Под монотонный грохот
осколки строчек слепят, светя,
и ангелы под шестистунный хохот
летят, летят
к Всевышнему.
И переплавленный на орбитах вагонный ритм,
дыханьем плотно колотит сбитым маслянку рифм.
Хоть до бесстрашия интересно(верь - не верь)
на необъявленную платформу выйти, взглянуть за дверь,
и распоясанные чувства смело сжимать в горсти -
от пристального любви прицела нам не уйти.
Разжатой время дрожит пружиной, склоняясь ниц,
нам, пассажирам, непостижима жизнь проводниц
меж этим и новым миром - Харон, Арго...
как ни старайся, не пропускают не в свой вагон.
Сустейно терпко звучат аккорды родных сердец,
вот в неба холст беспечально гордо глядит отец,
где телеграфным злым контрапульсом
звенит строка:
"Храни Вас Бог"
и “ к чему нам быть, на ты...”
и "я Вас любил... ”
и "отправлено"
тчк.
112312012020 #дневниксостояний