Мой крик рождён из складок,
даны чернила, мел,
и впутан в беспорядок
людей, событий, дел.
Снабжённый вдохновеньем,
пожаром первых чувств,
одетый опереньем,
взрастил причёски куст,
каким ловлю потоки
земных, космичных тем;
посредством сердца, глотки
и глаз, покровом дерм
вещаю вам про вас же,
ведь вы глупцы - беда,
как в зеркало, чтоб чаще
глядели на себя...
Корите "дик, заброшен",
и "дом без дев, гостей",
и "не схоронят кожу,
погибший дух, костей"...
Да, пусть один, калечный,
на брань ответом слог -
я буду помним, вечен,
как в ризах, книгах Бог...