Подсолнечник цветёт, макушка лета,
Я изредка из дома выхожу.
Пишу роман про то, пишу про это,
В бинокль на поле жёлтое гляжу.
Мне с этажа двадцатого всё видно,
Зелёные просторы открыты для меня.
А в лифт, в коляске, мне садиться стыдно,
Ведь я без ног с того, дрянного дня.
Короткий эпизод всё в голове вертится,
Седьмое поколение, и проклят, что ли род.
С дороги мальчик поднимать стремится,
Румяный пирожок иль вкусный бутерброд.
Колонна наша встала у обрыва,
Пытаясь мальчугана как-то упредить.
Меня накрыло вдруг волной от взрыва,
Ногами по земле уж больше не ходить.
Боль не ушла, щемит, как оказалось,
Держу в руке недопитый стакан.
И дописать ещё чуть- чуть, осталось,
О той войне мной начатый роман.