Нутром я чутко слышу
подкрадыванье, стук
и, как шипенье пышет
ведомых, лживых сук.
Я вижу злобь, обходы,
индейский макияж
(в канун войны, охоты).
И это не мираж.
И чётко чую запах
прикорма пред пальбой,
и кожу, кровь на лапах
загрызенных гурьбой.
Вдыхаю дым свинцовый
в хребет летящих пуль...
Давнишний, образцовый
шакалий план, разгул.
Чужды края и стаи,
что тропы ко мне мнут,
точа полоски стали
с мечтой оправить суд.
Пока внутри ты - доблесть
жива, я не распят.
Лишь твой желанен образ,
и лишь твой голос свят!
Просвириной Маше