Т.Ш.
Я наблюдал, как ночь съедает снег.
Наоборот – снег размывает темень,
парит, повсюду ставит свой хэштег
и не даёт в твоей остаться теме,
никак, поверь. Норд-ост идём, зюйд-вест?
Мир замерзает. Пал с весла анапест.
Виват зиме поют ветра окрест.
А ты в гондоле, в яркой летней шляпе.
Сверкнул Обводный вдалеке канал…
Ошибочно – Венеция не Питер:
здесь ни в кредит, тем более – за нал
не будет снега. Рronto, извините.
И так: ты в шляпе, машешь мне рукой:
«Спускайтесь! – слышу, – хмарь не испугала?»
Я не спешу. Я думаю: на кой
из Витебских небес, из рук Шагала
сигать в канал? Эпитеты, хоть плачь,
готовы с губ сорваться утром ранним,
но замечаю синий, синий мяч –
известный миру гаджет юной Тани.
Кого предупреждали, что река
окажется началом, вехой жизни,
что мост, соединяя берега,
ведёт в края не близкие к отчизне?
И я не знал, но мячик без труда
при всех достал из вод, в ладонях грея –
зима. Забыл, что в жизни, иногда,
гондола шхуну заменяет Греям…