Рождал поэт с надеждой строки,
Письмом бумагу истребил.
Чернила на пере блестели.
Он признавался,что любил.
Он теребил в сердцах тетрадку ,
В огонь бросая новый лист.
Он знал ,что где-то есть другая
Та,о которой он грустил .
И понимал,что безнадёжность
Их разделила навсегда
Он знал,что между ними встали
Чужие годы,как стена
А жил он с этой ,что прощала
Ему все всплески новых рифм
И ублажая ,понимала -
Какой он к чёрту уж жених!!!