Тени шелками ложатся на плечи,
Бессильно сползают по кончикам пальцев.
Оплавились воском каминные свечи,
Грустят в ожиданьи усталых скитальцев.
Часов циферблат, зловещий и странный,
И стрелки на нем словно гневные брови.
Все мысли от жара камина туманны,
И отсверки будто написаны кровью.
И сны — тяжкий бред, ни на что не похожий.
То тёмные воды, то лес, то дорога,
То свет фонарей, то случайный прохожий...
То лица ушедших... Печаль и тревога.