В моих стихах давно все сказано
И если взять, да и прочесть их разом
Разрозненых словосплетей цепь
По-правде поразит читательский
Невнятный разум
Своей незыблемой тоской
И ,если проще говорить,
Однообразием.
Я матом крыл все то, на чем стоит
Поганый мир
Я возводил бл*дей в иконы
И тонны слов дурных швырял в толпу,
Что жаждала перфоманс, шоу
Им было все равно, что я живу в гробу.
Не получалось у меня иначе,
Не могу
Писать о чем не думаю
И на системных крыс батрачить.
Кому какое дело до поэта?
Я этим летом босиком по лезвию гулял
В объятиях запретных яблок
Искал хоть малый смысл
Ни Мандельштам, ни Торо, ни кто
Ни Марциал, ни Маяковский, ни
Кафка, ни Платон, ни Бродский,
Ни Рыжий, ни Башлачёв, ни Рэд,
Ответа мне не предоставили
Представить не могли вы, за что
Я грязью свой народ кропил,
Я представлял его под ликом свина
Пускай звучит не очень то красиво,
Но я хлестал и бил, трезал и резал
С размаху плетью спины тех, кто в целом то, не виноват
И сам уже не рад сему, ведь не посеять , ни пожать сомненья
В безмолвных головах
И будто это все- дурное сновиденье.
Так быть тому, что есть
Да будет так!
И коль не в силах видеть вы
Ну хоть немного дальше мата
И Струп снимать, как кожуру со скверных слов
Взгляните шире, господин читатель.
И с шор стряхните, нить стальных
Замков.
15:32 1.1.20