Никак не можем мы остановиться,
стишонки прут со страшной силой.
Поэзии неистовая кобылица
всегда приятна нам и мила.
Так вот и скачем в даль стиха мы,рифмой погоняя.
Затормозить бывает, что и нету наших сил.
Рукой глаза от капель заслоняя,
ведь дождик смысла тут заморосил.
Хотя и выражения весьма у нас туманны,
но это не беда, когда процесс пошёл удачно.
А тот, кто от рождения всегда и вечно мрачный,
не любит и весёлые читать романы.
Читать не любим с детства драмы,
но на весёлое всегда настрой имеем.
Когда же просит почитать родная мама,
то отказать мы ей, конечно, и не смеем.
Те драмы все кончаются печально и трагично:
герои мрут там, как всегда, как мухи.
Но эти судьбы не волнуют нас уж лично,
и мы к страданиям персонажей этих глухи.
Куда-то мы заехали,что и не поймешь так просто.
Какие-то нам образы привиделись сомнительного свойства.
Мы ощущаем некие лишь предпосылки творческого роста
и постигаем лишь мудрёное стиха устройство.