Не спится
Журавлится где-то февраль
Гнездится в ветвях кедровых.
Над домом добрым, родным,
где детство искрится
чисто.
Не исками, дырами,
бумажными бумерангами,
розгами косо
по бледной коже
со смартфоном в руке,
не млевшей
ещё никогда
под парковой ивой...
Февраль этот пахнет весной
незрелой такой
мандариново-ящеричной.
Кто его знает, зачем он
солнечно всходит ещё и ещё
стрекочущими ароматами
над пустыней моей?
Ещё пахнет...