Ты прав,
Мир что~то уронил.
Пусть это буду я.
Только хватило бы чернил
На песни Января.
Белых, как снег, как молоко.
Меж строк, как ты просил.
Тогда не больно,
А легко ~ паденье.
Больше сил.
Но, может…
Это из моих
Мир ускользает рук.
И, чтоб не потеряться,
Стих рождается из мук.
Из пепла, сырости костров
Страницы Января.
Ты прав,
В объятия белых слов
Мир уронил меня.
И, падая, меж облаков…
Хватаясь за ветра,
Бросаю очерки оков
Чернильного пера.
Против теченья грустных рифм,
Ломая ровный слог,
Роняю МИР поэмы в МИФ,
Что бы поднялся бог…
Чтоб подал руку Январю,
И свету объяснил…
Космическому словарю
Не надобно чернил.