Мы вырастаем из мыслей, как из своих штанов,
Как из детских сандаликов,
когда палец уже вылазит наружу и трогает землю.
Мы вырастаем из текстов, мы меряем, как у докторов
В кабинете свой рост ими, и что-то уже неприемля,
Мы ищём новые, мы ищем новые смыслы
Мы ищем новые фразы, мы голодны -
этим особым голодом, который почти не унять.
Мы рыскаем в интернете, мы смотрим особые сны -
Всё это - чтобы увидеть, услышать, понять
Новое. То, что по росту, что будет нигде не жать.
Тексты, в которых просторно станет душе и уму,
Мысли, которые можно в горшок сажать
И ждать, когда проклюнутся, и прорастут - сквозь почву и тьму.
Мы сами растём, и они где-то рядом растут.
И мы бегаем новыми буквами их поливать,
Нет, это не позволяет нам избегнуть простуд,
Но наши простуды и не видны никому,
А вот ростки, проклюнувшиеся в нашем саду,
При должном уходе может станут строкой,
Может вырастут в строфы, а может, у всех на виду
Вырастет даже роман - вы посмотрите, какой!
Скажут те, кому всё ж удастся его прочитать -
Перелохматить его плотных строчек ковёр.
А может, этим мыслям ничем не стать -
Не всё прорастает, кое-что просто вздор.
Забавный, смешной иногда, но вздор, ерунда...