Досужий трёп,
уставших от потерь,
о близости конца,
что отрицает смыслы...
О скором бытии
в иных мирах
под сенью
вечного приюта...
Где всё не так,
пенаты чуждые
и мало
наслаждений,
Среди плеяд
и новых звёзд,
изъятых из
контекста небосвода...
Опять не то?
И там не
видят смысла.
Но... что есть - СМЫСЛ?
Промчала жизнь.
Что было в ней?
Забор, да согнутые
гвозди,
Холодные дожди равнин,
с утра чаёк,
рабочий полдень,
кружка пива...
Не там искал.
А всё намного проще...
Рубака саблей машет
сгоряча.
Да, нет его.
По крайней мере -
здесь. Но всуе
ты сетуешь,
Мол древо...
не взрастил,
ребёнка не поднял,
и не покаялся,
Как и, увы, не
причастился,
ДАРОВ священных...
так и не вкусил.
А так - всё верно:
нету смысла...
ну... разве
нищему подать,
Навьючить БЛИЖНЕМУ
ослицу,
проведать узника
и мёртвых помянуть.
А в остальном,
конечно, смысла нет, -
дурак, кто его ищет...
А он весь - ТАМ,
Где лечат обречённых,
испив терпение,
истратив скорбь и плач...
вот там-то смерть
Разгадывает смыслы.
Убогим отрывает языки,
и бьёт по пальцам...
чтоб поменьше
дУри...