А кто во мне живёт, когда дышу?
Кто тайно говорит, когда пишу?
Кто чувствует, взрывается, кричит,
кто мечется во мне и мысли мчит?
Вам не отвечу. Думам — долгий срок.
Жизнь коротка, но я в ней не пророк.
Стихи — отображение моё,
где слово беспокойное снуёт...
воображение рисует вдруг
прообразы, событий ярких круг,
где я участвую среди чужих:
в реальной жизни я не знаю их.
Там — от действительности мой побег,
двойная жизнь — не на голову снег.
А, может, разговаривает Бог.
Я — подмастерьем, записав лишь слог.
Сборник № 62 2018 год