У поэта век короткий
Много выпито в нём водки,
Много женщин, много книг,
Жизни лишь кратчайший миг:
Пролетает как фанера
Над Парижем и Москвой;
У поэта лишь похмелье,
Муза изменила в келье,
Убежала с лучшим другом
Деньги все забрав с собой.
Словно мученик с тоской
Он глядит сквозь окон призму
На родимую отчизну.
Где народ идёт пехотой
На работу и с работы,
На учёбу и домой.
(Ну не жизнь сплошной отстой)
Где любовь и невесомость,
Радость, смелость буйных дней?
Лишь глухая бездуховность
На престол взошла скорей.
У поэта - как карета
Жизнь, красивей и чудней.
Он живёт в своих поэмах,
Стих свой льёт на злобу дней.
То в любви, а то в разлуке
Дни как праздник, либо скука.
То монах, то грешник глупый
Он стремится к высшей сути
Иль гоняет голубей.